Alejandro Córdova - Poemas Selectos
La Llama
Oh, poderosa voz de la poesía,
Oh, poderoso fuego de la inercia,
Que captura la insondable verdad del universo:
Apodérate del cultivo de mis años,
Y consume en el incendio de tu silencio
Toda erudición hasta su fundamento,
Que llevo oculto detrás de la cultura
el origen de la palabra,
Como un respiro de luces
Elevándose hacia la negra
Oscuridad del universo;
No dejes nada en el lenguaje:
en el vuelo rápido del significado de la ceniza.
En un principio fue el verbo
Antes de ser palabras
todos fuimos sombra en la inexistencia,
la potencia desesperada de la vida
latiendo dentro de un vientre
como el secreto de las piedras.
Antes del olvido de la carne
la luz se abría como el rayo sobre la tierra
para capturar la voz de los astros
en el tamaño reducido de los ojos.
Antes de ser la masa desgarrada del llanto
que sale de un silencioso mar amniótico
para tocar por primera vez el color de la historia
fuimos voluntad pura de la ausencia.
Antes de ser dos pasos que llegan al mundo
con el sentido de devolverse a la tierra
hubo una voz desplazándose hacia todas las direcciones
sin moverse de su espacio como las ramas del árbol.
Antes de la búsqueda oscura / fuimos la verdad blanca.
Antes del ahogo / fuimos la ola que besa toda orilla.
Antes del pensamiento / aprendimos del silencio.
Siempre estuvo el antes, como un lugar atómico
configurándose con potencia
para abrir las vías del último enterramiento.
El Espejo
Del río surge cual rayo el mundo
Respirando hacia atrás en el tiempo.
Lleva sincronizado al nado
Los compases que dan ritmo
a la campana retumbante
de la historia.
Potente resuma la forma del río
En el camino del sonido
Reposado del espejo.
El axioma interior de sus cristales
Es la múltiple serpiente del trueno
Creciendo para devorar desde atrás
su nombre.
Los ojos clavados en el agua
Son del alma sentada frente al alma.
La llave que estira sus cuerpos
Cierra el campo de distancias
Entre la verdad y el hombre.
Al fondo de la imagen, la mirada,
Carga al tiempo conmutado con la inercia.
Las formas reflejadas de este mundo
Son las huellas de los pies de un viejo.
Reproduce el colmillo en el río su veneno.
Tiene el brillo virulento de una efigie cotidiana.
Tornasolados se observan los reflejos inmanentes
Que aparecen en las sienes cuando la espalda
se sientan a oír latir el trueno.
Sobre el paso se repite la memoria,
Lleva en la lengua una mordida que susurra:
La verdad legítima es la réplica
Del olvido en el sueño de un pájaro.
Los colores no observados tienen boca.
Son la voz del silencio en las paredes;
El legado grupal en el lenguaje
La mano que escribe sobre la conciencia.
¿Entonces qué universo acontece frente al agua?
solo ocurre igual que afuera un simulacro,
Un concepto, una sombra permanente,
Una flecha que se estira hacia adelante,
Atravesando en viceversa la resonancia del río
En el que un pájaro de mis manos bebe.
Es dilema la Luz preguntando en todo lo que suena:
¿Qué sería de la tierra sin el hombremanosdejaula
Brotando de ella como el cáncer
tan como si nada hubiera pasado?
Sin el hombre humanizaste
Sin el hombre haciendo río Sin el hombre...
Sin la cola
Sin la boca
Sin el hombre...
Sin reflejos
Sin metáforas
Sin el hombre...
Sin mentiras
Sin verdades
Sin el hombre...
Sin símbolo
Sin lenguaje
Sin espejos...
Silencio:
es el desgarro invisible de la herida
Un espacio de polillas que detiene todo ritmo
de donde sale un cuerpo de espinas
Como los árboles salen de entre las calles.
La grieta de su vacío ruido mastodóntico
Es el helado origen de la lluvia
Que duplica el cielo en la tierra
Con el reflejo reverberante del agua.
La grieta de su callado ruido de ballena
Es el helado inicio de la lluvia
Que duplica la ruptura de la tierra
Con el reflejo del ladrillo entre las gotas.
Soy el oculto espía de la piedra
La mirada estática tras los lienzos de arena,
El cristal donde existe solamente una ventana.
Observo las gotas hacerse medianoche
Y a la oscuridad por la ciudad darse vueltas.
El sueño se abre igual que las rosas
Del lado inverso de las pestañas.
Bajo la atmósfera todo se vuelve silencio
Cada cosa es capturada como una herida
La nostalgia aprieta en dos al mundo que se cierra...
Y cada herida es un ojo en el silencio.
Y cada ojo del mundo es un pantano virulento.
cada cosa transfigura en absoluto silencio.
Hoy es lunes 3 de enero
Un día tan pequeño como el día en que nací.
Infanticidio autoprovocado
La orfandad comienza a verse en la voz
De la noche, subiendo potente
En donde se estremece la tierra.
Respira, dice la voz de la noche:
Y un breve murmullo de moscas habla.
Respira dice:
Y por primera vez el respiro
Mira al mundo allá en la infancia del ahorcado.
Y, ahorcado, siente la soga al cuello
Como si fuera la vida misma.
Brillante se revela, en
los jardines de las luces.
La memoria atravesada
por los tallos de la amnesia.
Observa y cosecha la espina
De la sombra, abonada con
Húmedo lodo de los huesos.
Los niños huesos,
Los huesos solos,
La historia del abandono.
Corre, sugiere la luna,
no te suspendas, ahorcado,
en la duración de los fantasmas,
como un perro atado a un árbol.
Pero permanece en la soga, el ahorcado,
porque un niño colgado del árbol
lo llama bajito al mismo tiempo
que pronuncia en voz alta su nombre.
¡Tranquilo que es solo la noche
comiéndose el color de la tierra!
Sobre el autor
Alejandro Córdova nació en Quito,1993. Cursó sus estudios superiores en la Universidad Central del Ecuador. Actualmente es profesor de lengua y literatura. Se considera un simpatizante de la escritura episódica, y, un apasionado de la literatura de los márgenes del canon.
Valoración Literaria
El feto guarda tras su lengua la palabra perdida. Como una melodía que retumbaba en el oscuro vientre del pasado. Nesciente y cruento, cubierto de líquido amniótico, placenta, excremento y orina; el eterno solloza una respuesta que dota de sentido la entropía; no te suspendas, ahorcado, porque el cordón umbilical no soporta tu baile suicida. La humanidad es un hombre atormentado, que busca entre detrito su poesía. Es demasiado temprano para huir de la vigilia.
Kadáber
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